* e uma música pra te ajudar a chegar até o final – http://www.youtube.com/watch?v=soZ1yCGEcxk&list=FLzcD6VdKGxw0GdPBNLht3tg

Exausto de chorar sempre a mesma lágrima.
A que nasce dos seus olhos.
E pinga dos meus.
Te digo adeus.

O adeus que não deveria ser dado.
Nem avisado.
Para que a tristeza não vire saudade.
Nem drama. Nem nada mais.

Quando de você restar
Apenas o suspiro de si mesma.
Sozinha e solitária.
Você terá a resposta sobre o que é sofrer.
E a lição que esta perda traz.

Vai ver que todo caminho perdido,
É um atalho para um buraco.
E todo buraco, um caminho
Para se odiar mais.

Eu aqui, no meio do mundo.
Dessa rotina que tira tudo, tão inválida.
E você com a sorte de não precisar de nada.
Mas estéril e imóvel no meio do caos.

Eu lutando contra o azar.
E você na sua cama de paciências.
No meio desses de repentes que a vida traz.
Traz os filhos,
Os sustos.
Os mortos.
Alguém mais?

Minha boca na sua como um cadeado.
Calando suas bobagens.
Minha mão como uma espátula na sua cara.
Arrancando o peso da voz de um outro que te cala.

Mas nem assim você canta.
Nem reclama sua cólera.
Nem resmunga sua cólica.
Nem grita. Nem nada.

Finja, então, minha querida.
Que é muda.
Para que seus olhos não pressintam o medo.
De saber que só vive de verdade quem sabe correr e berrar.
Para que você tenha vergonha de voltar para o mesmo lugar.
Este que você sempre estará.

Então,
Bem depressa, se despeça.
De cada segundo vivido.
De cada gemido perdido.
Como foi comigo.
E ninguém mais.

Chega dessa fé que nos une.
Que se chama dor.
Desse gozo preto.
Que já foi amor.

Todo por do sol como a hora maldita.
Toda borra do café ausente,
Como a nódoa de nossa alma.
Toda memória como a queda de uma escada.
E seu silêncio como um pedido de ajuda.
Mas meu texto, como um beijo de paz.
E o martelo de um adeus.
Assim, de repente.
E nunca mais.

Por Renato Cabral
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Chego à cozinha. Nada demais. Ali, as coisas de uma cozinha. Repito os gestos de sempre, sem ritual nem fome. Vou à geladeira, ao fogão e à pia. O filtro à direita, a janela e o mundo à esquerda. A porta, que leva ao esquecimento e minha cama, atrás de mim. Mas hoje, só hoje, uma coisa inédita, que sempre esteve ali, mas que eu não podia ver: um pote te rapadura.

Outro dia foi o pé de mamão. Lá no quintal, de uma hora pra outra, no minúsculo pedacinho de terra que ainda há, no canto dos cantos, um pé de mamão. Maior que eu. Mais saudável que eu. Aquele pé de mamão, insistindo em não morrer, mais uma vez. O pé de mamão que eu nunca tinha visto antes, mas que sempre estivera ali.

Volto à cozinha. Há agora, sobre o fogão, uma panela com mexido. Arroz, feijão, ovo, alguma sobra. Me dou conta, como num susto, que toda noite há sempre esse mexido a me esperar. Mesmo que eu não vá comer. Mesmo que eu não esteja em casa. Entro na cozinha, não vejo as coisas. Não vejo o mexido. Mesmo assim como e vou deitar. E me esqueço de tudo. De tudo que já nem lembrava. E começo de novo, no outro dia…

Mas hoje, antes de dormir, me dei conta que o pote de rapadura, o pé de mamão e o mexido são uma prova de amor. Todos, são o jeito que minha mãe arrumou de não esquecer de meu pai, que já morreu. Porque era ele que sempre arrancava o pé de mamão que insistia em nascer outra vez no mesmo lugar. Porque era ele que fazia mexido pra comer à noite e que ela sempre reclamava de ter que limpar a panela. Porque era ele que adorava rapadura para tirar do dia, o gosto azedo da desgraça, que todos carregam antes de dormir… e também poder esquecer.

Mesmo depois de morto, esse é o gesto que ela ainda persegue e mantém, todos os dias. E só agora, pude perceber. Hoje, mais do que antes, senti a presença dele por aqui. Não é saudade nem dor. É só a sensação, que ele sempre esteve por perto; no mexido, no pé de mamão e nos olhos da minha mãe, tão tristes, que esta noite pareciam querer esquecer um pouco de tudo isso antes de ir deitar.

E, enfim, um último pensamento. Me dou conta, neste instante, que o pote de rapadura nunca diminui. E me lembro: nem minha mãe nem eu gostamos de rapadura. O que me leva a pensar que toda semana ela joga tudo fora só pra poder enchê-lo de novo. Esta é a lição que minha mãe deixou pra mim. Que a saudade não exige esforço. Mas não deixar de amar, muito. Pode levar uma vida inteira para não morrermos.

Por Renato Cabral